Fim-de-semana

Um baile

O crepúsculo ia no fim, chegava a noite. Num 

relance, à luz dos faróis do automóvel agora parando 

atrás de nós, li o nome da fazenda, escrito em letras 

mal desenhadas nos azulejos velhos, aplicados 

sôbre o muro junto à portada: Quinta dos Almudes. 

Porta pesadona de madeira grossíssima,

suportada por enormes gonzos e com uma aldraba 

artística – carantonha assustadora – que batida deu 

um inesperado som cavo, capaz de acordar o sono 

mais profundo. Quem abriu e nos deu entrada foi um 

tipo com inequívoca figura de burgêsso, avental 

preto traçado no torso e um laço poído e tôrto ao 

pescoço. Se a pretensão era dar-lhe um ar solene…

grande fracasso. O homem olhava-nos com 

expressão de vendido cujo maior desejo fôsse estar 

longe dali. Não houve noção do tamanho da

propriedade. Via-se apenas uma casa branca, 

esquinas e janelas bordadas de cantaria, e defronte 

um recinto ajardinado e iluminado, cercado de

oliveiras, onde se dançava. Havia lâmpadas coloridas 

– fraquinhas – penduradas por cima, alternando com 

bandeirinhas de papel de sêda.

Uma boa dúzia de pares bandeava-se ao som de 

música na moda, gritada aos guinchos pelos 

altifalantes do gira-discos. Não sabendo bem que 

chão pisávamos, assim como se lançássemos ferro 

em fundo desconhecido, avançámos devagar, a 

mêdo, tacteando com o olhar. O convite chegara-

-nos como se fôra do senhor da casa, mas a cena 

era porventura mais chegada aos anos da filha de 

um caseiro. E era. Tinha sido o amigo de um amigo –

encontrá-lo-íamos na festa – quem nos convidara, 

mas, em verdade, não vimos nenhuma cara familiar. 

Que importava?... Em pouco tempo já dançávamos. 

Algumas môças bonitas, por debaixo de côres 

suaves, tules e lacinhos, cabelos armados, e 

perfumosas, foram razão bastante.

- Tás a ver aquela de azul-claro? Encosta-se toda.

- É tão gorda… não havia de encostar!

- Dança com ela. Acredita que vais gostar…

Foi o que fiz; e gostei. Bem fornida de carnes, mas 

ligeira, dançava bem, aceitava sem rebuço a minha 

pressão e colava o corpo com vontade, ajustando 

em pleno as nossas anatomias. Poucas vezes 

mudámos de par.

Com olhares gulosos, acabou de cabeça repousada 

no meu peito.

Entretanto, o João, que me acompanhava nesta 

sortida, tinha prendido a atenção da festejada. O 

caso ganhou alguma sèriedade quando a mãe,

atenta, percebeu a fixação da miúda, 

completamente desligada dos restantes convidados. 

E foi então, já a noite ia longa e o baile chegava ao

fim, apareceu o convite para uma ida à praia no dia 

seguinte, um domingo. O João e eu, a Dôres, a mãe  

e a gordinha Gracinda, amiga chegada da casa. Que 

sim, que ficávamos muito obrigados e lá 

estaríamos.  

Na praia

O vento, Oeste enfiado, frescote e húmido do mar, 

soprando rasante na areia da praia, arrastava-a 

consigo, projectando-a nos pés nus dos

veraneantes. Incomodados, abrigavam-se a 

sotavento das barracas e dos toldos apeados do alto 

e presos ao chão com as suas próprias estacas,

melhor fixados ao pêso da finíssima areia 

acumulada. 

Ir ao banho tornou-se desagradável. Abriram-se os 

apetites, era tempo de comer. Tanto quanto possível 

ao abrigo da garroa, os farnéis começaram a sair dos

cestos. Desatado o baraço que prendia a tampa do 

tacho de esmalte, saltou para os pratos o arroz de 

tomate ainda môrno; e duma vasilha embrulhada 

em papel pardo chegaram os biqueirões fritos na 

tarde da véspera, ainda gordurentos do azeite da 

fritura. Alguns, escalados e albardados tiveram a 

preferência e acabaram num instante. Destapado

um outro tachinho muito bem vedado, a salada 

montanheira sugeria toda a frescura que dela se 

espera. Não faltou o pão casqueiro, partido à mão,

e o tinto carrascão, despejado em cada púcaro. Não 

é verdade que saiba melhor comido à mão, mas que 

é a boa maneira de comer o peixe frito quando 

pequeno, não haja dúvida. De resto, o único 

processo, naquela espécie de pique-nique balnear 

em família, a fugir ao vento, a evitar a areia. Não 

tanto que não se tivesse de tarrincar com a comida, 

um ou outro intrometido grão de areia.

Já o Sol alongava as sombras quando o vento 

começou a amainar.

Esparramados na areia, as toalhas enroladas a 

fazerem de almofada, alguns dormiam e havia quem 

roncasse. Dôres tentava chamar a atenção do João, 

mal acordado, esfregando os olhos. Olhou-a. 

Ignorou-lhe a pretensão de sair dali. Fazia-se tarde. 

Era evidente que nem dêle nem de mim havia 

qualquer interêsse em ir mais além. Um baile, uma 

merenda na praia e era tudo. Não foi o que dissemos 

à despedida. Uma mentira piedosa. Que sim, que 

telefonaríamos – tomámos nota dos números. 

Até hoje.

O João foi para casa. 

Eu, tinha ainda um compromisso.

Outro baile

Os discos disponíveis para rodar tinham sido decerto 

escolhidos com intencional critério pelas duas irmãs: 

músicas lentas, harmoniosas, em apêlo claro a um 

abraço apertado. Os pares cumpriam com visível 

prazer.

Andava com a Cristina havia meses. Já antes 

tínhamos sido convidados pelas manas para o seu 

apartamento e travado conhecimento com a

maioria dos presentes. Sentíamo-nos muito à 

vontade. O nosso enlace era forte, pleno e ia para 

além do corpo. Havia muito afecto entre nós. A

masculinidade, matreiramente soltada do apêrto à 

roupa de dentro, orgulhosa e firme, contida apenas 

pelo tecido fino das calças de verão, ajustava-se 

com instintiva precisão ao côncavo quente que se 

lhe oferecia, quiçá desnudado por idêntica 

artimanha, sob a protecção única da leve saia 

rodada. Reduzido o chão onde dançávamos a um 

minúsculo quadrado que mal excedia o tamanho dos 

nossos pés, torcíamo-nos de alto a baixo como uma 

coluna ondulada, aproveitando disfarçadamente o 

ritmo da música, convertendo-o num imperceptível 

vaivém sincronizado de pressão das ancas. O 

repetido movimento, o perfeito ajuste dos corpos, os

constantes beijos de entrega, tornaram-se um real 

acto de posse. De tal modo, que em pouco tempo, 

com um prolongado suspiro, a senti escorregar por 

mim abaixo. Tinha atingido o ápice naquela peculiar 

forma de excitação. Amparei-a, ajudei-a a erguer-

se; e com inata falta de jeito, perguntei:

- O que foi?

Num susurro, mas objectiva, respondeu:

- Como se não soubesses!

Procurámos uma janela, aberta sôbre a praça 

ajardinada, para nos recompormos. Ela conseguiu. 

Eu, em vez, comecei a sentir um incómodo doloroso, 

mal definido. Desculpei-me com o longo caminho a 

fazer para chegar ao meu couto e despedi-me. Desci 

com dificuldade dois ou três lances da escada, não 

aguentei mais e encostado à parede sentei-me num

degrau. Experimentei várias posições para as 

pernas, na tentativa de minorar a dor, uma dor 

testicular que roçava o insuportável. Atento à

escada, não fôsse descer alguém conhecido que me 

visse naqueles apuros difíceis de explicar, estava 

preparado para me levantar ao primeiro sinal.

Não totalmente recomposto, arrastei-me escada 

abaixo e cheguei à rua.

Pequeno intervalo

A leve aragem fresca que corria e o exercício de 

caminhar, ajudaram a recuperação da dor e 

distraíram-me da má resolução dos meus mais

machos anseios. A cidade já estava recolhida. 

Encontrei uma pastelaria aberta. Tomei um café, 

engoli um pequeno cálice de aguardente e não

contrariei a vontade de um pastel de feijão. Voltei ao 

caminho. Ruas desertas.

Vidas

Numa transversal, vi o vulto de uma mulher de 

andar ligeiro. Estuguei o passo e fui-me 

aproximando. Andar seguro, sem bamboleios, roupa

discreta, cabelo solto, mala a tiracolo. Não sabia 

bem ao que ia. Sempre me senti acanhado em 

situações tais. Sòzinha àquela hora da noite? Seria?

Aproximei-me mais, enchi-me de coragem e não 

conseguindo engendrar melhor discurso, arrisquei 

uma pergunta que bem poderia ter sido ofensiva:

- Quanto é?

- Setenta paus.

Pouco teria além de vinte anos. Era bonitinha. Fez-

me sinal para que a seguisse. De súbito enfiou-se 

por uma porta aberta de um prédio antigo. 

A escada, de madeira velha como a casa, cheirava a 

pó e gemia sob os nossos pés. Não trocámos 

palavra. Chegámos ao último andar, enfiou a chave 

na porta, abriu e entrámos. Obscuridade completa. 

Não acendeu lâmpada, candeeiro ou vela. Nalguns 

instantes os olhos adaptaram-se e lobrigaram uma 

ténue claridade, vinda não percebi de onde. Era 

um quarto muito grande. Rocei a cara por uma peça 

de roupa pendurada  e percebi um estendal entre 

paredes, a toda a largura. Melhor feitos os olhos à 

penumbra, enxerguei uma cama grande encostada à 

parede e vi que se debruçava sobre um berço 

próximo. Fiquei estarrecido. Com gesto que só uma 

mãe sabe ter, ajeitou o agasalho da criança ali 

deitada. Mas o espanto não findara: a um canto, 

recostada num cadeirão, uma mulher velha olhava-

me. Avó? Alcoviteira vigiando a maquia a 

cobrar? O estatuto pouca importância tinha. A 

presença, por demais inesperada, confundiu-me. 

Não bastava o inocente no berço… agora a velha! 

Pensei em sair daquele palco, porta fora, descer, 

voltar à rua, apagar o último pedaço de tempo. Fui 

travado pela imagem da moça a despir-se junto à

cama, batida pela misteriosa luminosidade. Um 

apetite! A hesitação foi breve. Imitei-a. Deitámo-

nos. Tocámo-nos. Abraçámo-nos. Berço e velha

abalaram para um longe muito longe. Qual berço? 

Qual velha? Pode ter fingido, pode ter de facto 

sentido prazer… a extrema macieza da pele,essa, 

não enganava, era palpável. Em todo o tempo, não 

trocámos mais que poucos monossílabos. Falar de 

quê? Vesti-me, deixei-a na cama e saí.

Alvíssaras

Não pude evitar o retorno do retrato. A mulher 

sentada, a criança de que não vi senão o vulto; a 

moça, quem sabe enganada e abandonada de

barriga, sem rendimento que não o corpo. Senti que 

ter voluntàriamente feito parte daquele quadro 

deprimente me apoucava. E entristecia-me.

Reagi.

Tal como na véspera o vento amainara na praia, 

também se me amansara a lascívia tão rudemente 

fustigada ao longo do fim-de-semana. Não era

bom? E contrariando as más lembranças recentes, 

concedi-me alvíssaras.

Voltei ao meu refúgio. Tomei um prolongado duche 

quente. Fui p’rá cama e confiante deixei-me 

adormecer cheio de esperança no porvir.

José Guerreiro

30 de Setembro de 2018